Solo-Reisen: Wie ich im Südtirol lernte, Pferde zu verstehen

Ich bin kein ängstlicher Mensch. Aber vor Pferden habe ich unglaublichen Respekt. Sie sind so schreckhaft und hühnerig, und das ist in Kombination mit ihrer Grösse und Masse ein Pro­blem für mich. «Da steht jemand hin­ter mir, bestimmt gefährlich, ich trete mal!» – Beckenbruch. «Huch, ein Stein!» – alle tot.

Man könnte also sa­gen, ich habe Angst vor ihrer Ängst­lichkeit. Gleichzeitig bin ich maximal tierlieb und maximal an allem interes­siert, was mich vor dem Gehen be­wahrt, und deshalb würde ich eigent­lich wahnsinnig gern reiten. Hab ich auch getan, wie so viele zwölfjährige Mädchen. So richtig wohlgefühlt habe ich mich allerdings nie im Sattel, und das hatte massgeblich mit Cäsar zu tun.

Cäsar war das mir zugeteilte Pferd und es war das mit Abstand grösste im Stall – und ich das kleinste Mädchen. Ich sass auf diesem schwarz glänzen­den Berg Muskeln wie ein verdammter Witz, meine Beine gingen bis knapp unter den Sattel. Ich hatte zu keinem Zeitpunkt das Gefühl, diese Höllen­maschine unter Kontrolle zu haben.

Jetzt möchte ich einmal im Leben das Gefühl haben, tatsächlich mit einem Pferd zu kommunizieren. Ausserdem brauche ich einen Break von allem. Und was könnte mehr er­den, als sich mit der intuitiven Kraft von Tieren zu verbinden?

Dass man dafür nicht im Stroh schlafen und den ganzen Tag Pferdeäpfel aufsammeln muss, kommt mir sehr entgegen: Cers­tin vom Theistadl im Ultental im Süd­tirol findet, nach zwei Stunden seien die meisten nicht mehr aufnahme­fähig. Und aufnehmen muss man.

Die resolute, streng­lustige Frau mit den roten Strähnen entschuldigt sich zwischendurch, dass sie so viel rede, aber genau das will ich ja: verstehen lernen, wie Pferde ticken. Und wenn jemand das weiss, dann sie.

Cerstin ist mit Ponys aufgewachsen und Auto­didaktin – sie hat sich einen ganz eige­nen, kompromisslos pferdefreundli­chen Ansatz erarbeitet.

Es vergeht eine gute Stunde, bis ich tatsächlich mit einem Tier zu tun habe, zuvor erklärt Cerstin mir, wie unhöf­lich es ist, ein Pferd einfach anzufas­sen («magst du ja auch nicht, oder?»), was körperliche Nähe für das Pferd be­deutet (zuerst einmal Rang-­Rangelei, und da ziehen Menschen rein körper­lich den Kürzeren) und warum sie ge­rade mit Kuhglocken trainiert – es gibt im Südtirol die Tradition, Menschen am Morgen eines runden Geburtstags um vier Uhr mit ohrenbetäubendem Geschelle zu wecken, was ihre Pferde regelmässig an den Rand eines Nervenzusammenbruchs bringt.

Ein neuer Versuch

Das Ding mit der Ferienreiterei nervt sie etwas – «Ballett machst du ja auch nicht einfach ab und zu» –, deshalb kann bei ihr niemand damit rechnen, mal eben auf ein Pferd steigen zu dür­fen. Zuerst geht es um die Basics, um die Bodenarbeit, ihre eigentliche Lei­denschaft, und dafür müssen wir auf den Platz (Eine Stunde am Pferd ca. 40 Fr).

Shadow, ein riesiges schwar­zes Pferd mit Beach­-Waves und Gigolo­-Blick, muss auf mein Kommando los­gehen und anhalten. Das hat mehr mit Körpersprache als mit Worten zu tun und mein Körper nuschelt völlig Unverständliches. Die Füsse sagen was anderes als die Schultern, meine Ener­gie hat schon gar keinen Plan und die Gerte ist auch nie am richtigen Ort.

Shadow schaut immer wieder rat­suchend zu Cerstin, die amüsiert sich mit ihm über mich (sie ist sowieso in ständigem, frotzeligem Dialog mit den Tieren), erklärt und vermittelt. Als sie uns kurz allein lässt, um aufs Klo zu gehen, habe ich ein Angstflattern im Bauch wie schon lange nicht mehr und konzentriere mich mantraartig auf einen Satz von Cerstin: «Pferde sind keine Fleischfresser.»

Abends im Hotel angekommen merke ich, dass ich Rückenschmerzen habe vom Mich­-gross-­Machen. Das Design im «Muchele» (DZ ab ca. 180 Fr.), einem absolut bezaubernden Familienbetrieb in Burgstall, etwa vierzig kurvenreiche Fahrtminuten vom Theistadel ent­fernt, setzt einen angenehm urbanen Kontrapunkt zum Naturspektakel des Südtirols.

Es ist gemütlich, aber cool und hat die perfekte Grösse für Allein­reisende. Tatsächlich, sagt Martina Ganthaler, die das «Muchele» mit ihren beiden Schwestern führt, steigen auffallend viele Frauen allein bei ihnen ab: «Viele sagen, das Haus habe etwas Weibliches.» Ausschliesslich liebens­würdige Menschen arbeiten hier, und die meisten sind miteinander verwandt (die Tante massiert, der Apfelsaft ist vom Cousin und so weiter) – im wahrs­ten Sinne familiär, ohne dass es sich je klebrig anfühlt.

Das fantastische Es­sen, der Pool und das Spa tun ein Üb­riges – eine Woche hier kann einen mit der Welt versöhnen. Am nächsten Tag geht es weiter mit der Arbeit, denn das ist es – an mir. Dieses Mal muss Geronimo herhalten. Sein Rücken ist so breit, dass es sich beim Striegeln anfühlt, als würde ich ein Autodach polieren.

Er ist zwar wirk­lich nett, aber, wie Cerstin immer wie­ der sagt: «Pferde helfen dir nicht. Die machen etwas nur, weil du ihnen sagst, dass sie es tun sollen.» Ich wedle mit der Gerte, aber am falschen Ort, ich schiebe seinen Kopf weg, aber zu wenig bestimmt, ich versuche mit meiner Stimme Dominanz zu signalisieren, worauf mich Cerstin anhält, bitte höf­lich zu bleiben.

Ich mache so ziemlich alles falsch, Geronimo schaut Cerstin an, verdreht die Augen (ich schwöre!) und geht immer wieder Gras fressen. Ich wusste gar nicht, dass ich so ein Problem habe mit Koordination. Was aber prima funktioniert: Ich schalte komplett ab. Während der zwei Stun­den bin ich nur da, auf dem Platz, mit dieser Frau und diesem Pferd. Und auch danach, auf der Heimfahrt, ist es sehr, sehr ruhig in meinem Kopf.

Irgendwann, als ich schon nicht mehr daran glaube, lässt mich Cerstin dann doch noch aufsteigen. Ich habe keine Angst mehr, bin nicht nervös. Und es ist tatsächlich: ziemlich ma­gisch. Das Pferd, dieses Mal Jolly Jum­per, reagiert darauf, wo ich meinen Kopf und meine Schultern hindrehe – ich reite ohne Zügel.

Irgendwann sagt Cerstin, ich solle tief einatmen – und Jolly Jumper hält an. Dieser Moment gibt mir eigentlich alles, wonach ich mich gesehnt habe: Kommunikation auf einer so feinstofflichen Ebene, dass mir fast der Kopf wegfliegt und das Herz explodiert.

Hier könnt ihr alle Texte aus der Miniserie «Solo-Reisen» nachlesen.